Te veo dormir

Quantes veritats trobo en les paraules dels altres.



Te veo dormir
y desde mi plexo solar
una luna de agua
encrespa su ola suave
sobre mi torso de noche acurrucada.
Te toco para arrullarte como madre.
Veo tu espalda fuerte como amante.
Sonrío quedamente como hermana.

Tantas mujeres hay en mí.
Y en cada una de ellas
Se te ama.

Gioconda Belli

De viva voz

Antología personal. De viva voz.

Aquest és el títol del cd que vam demanar als Reis Mags d'Orient i que ens han portat!

És una tria dels poemes de la Gioconda Belli llegits per ella. Ja us podeu imaginar que és tota una delícia!

També ens han portat la seva última novel·la: El país de las mujeres, que espero començar ben aviat.

Espero que els Reis us hagin portat tot el que desitjàveu.

:)

Tengo

Tengo en mis ovarios
semillas,
poemas sin empezar,
llantos y risas congelados.

Quisiera poder visitar
esos enormes almacenes
diminutos,
conocer los hijos
que nunca tendré;
pedirles perdón
a través de la sangre.


Gioconda Belli

La mujer habitada

foto de Margaret Randall

Nadie poseerá este cuerpo de lagos y volcanes.

esta mezcla de razas,

esta historia de lanzas;

este pueblo amante del maíz,

de las fiestas a la luz de la luna;

pueblo de cantos y tejidos de todos los colores.

Ni ella y yo hemos muerto sin designio ni herencia.

Volvimos a la tierra desde donde de nuevo viviremos.

Poblaremos de frutos carnosos el aire de tiempos nuevos.

Colibrí Yarince

Colibrí Felipe

danzarán sobre nuestras corolas
nos fecundarán eternamente

Viviremos en el crepúsculo de las alegrías

en el amanecer de todos los jardines.

Pronto veremos el día colmado de la felicidad.

Los barcos de los conquistadores alejándose para siempre.

Serán nuestros el oro y las plumas,

el cacao y el mango

la esencia de los sacuanjoches

Nadie que ama muere jamás.

Extret del llibre La mujer habitada, de Gioconda Belli

Un altre llibre per rellegir... per tornar a gaudir i perquè ara sé que moltes coses són autobiogràfiques.

De noche, la esposa aclara

Avui, un gran poema de la meva Gioconda Belli. Recordo que el vam llegir a Plaça Concòrdia el dia de la dona de l'any passat.

Us deixo el vídeo on ella mateixa el llegeix.


No.
No tengo las piernas de la Cindy Crawford.
No me he pasado la vida en pasarelas,
desfiles de modas, tostada bajo las luces de los fotógrafos.
Mis piernas son anchas ya llegando a la cadera,
y a pesar de mis múltiples intentos
por ponerme trajes aeróbicos y tirarme en el suelo a sudar,
no logro que pierdan esa tendencia a ensancharse,
como pilares que necesitaran jugoso sustento.

No.
No tengo la cintura de la Cindy Crawford
ni ese vientre perfecto, liso y ligeramente cóncavo,
con el ombligo deslumbrante en el centro.
Alguna vez lo tuve. Alguna vez presumí de esa región de mi anatomía.
Fue antes de que naciera Camilo,
antes de que el decidiera apresurarse a nacer
y decidiera entrar al mundo de pie;
antes de que la cesárea
me dejara cicatriz.

No.
No tengo los brazos de la Cindy Crawford
tostados, torneados, cada músculo fortalecido con el ejercicio indicado,
las pesas delicadamente balanceadas.
Mis brazos delgados no han desarrollado más musculatura
que la necesaria para marcar estas teclas,
cargar a mis hijos, cepillarme el pelo,
gesticular discutiendo sobre el futuro, abrazar a los amigos.

No.
No tengo los pechos de la Cindy Crawford,
anchos, redondos, copa B o C.
Los míos nunca han sido muy lucidores en los escotes,
aún cuando mi madre me aseguraba
-madre al fin-
que los pechos, así separados, eran los pechos griegos
de la Venus de Milo.

¡Ah! Y la cara, la cara de la Cindy Crawford, ni se diga.
Ese lunar en la comisura de la boca,
las facciones tan en orden, los ojos grandes,
el arco de las cejas, la nariz delicada.
Mi cara, por la costumbre, ha terminado por gustarme:
los ojos de elefante, la nariz con sus ventanas de par en par,
la boca respetable, después de todo sensual.
Se salva el conjunto con la ayuda del pelo.
En este departamento sí puedo aventajar a la Cindy Crawford.
No sé si esto pueda servirte de consuelo.

Por último y como la más pesada evidencia,
no tengo el trasero de la Cindy Crawford:
pequeño, redondo, cada mitad exquisitamente delineada.
El mío es tenazmente grande, ancho,
ánfora o tinaja, usted escoja.
No hay manera de ocultarlo
y lo más que puedo es no tenerle vergüenza,
sacarle provecho para leer cómodamente sentada
o ser escritora.

Pero decime:
¿Cuántas veces has tenido a la Cindy Crawford
a tus pies?
¿Cuántas veces te ha ofrecido, como yo, ternura en la mañana,
besos en la nuca mientras dormís,
cosquillas, risas, el sorbete en la cama,
un poema de pronto, la idea para una ventura,
las premoniciones?
¿Qué experiencias te podría contar la Cindy Crawford
que, remotamente, pudieran compararse con las mías,
qué revoluciones, conspiraciones, hechos históricos,
tiene ella en su haber?
Modestia aparte:¿Será su cuerpo tan perfecto
capaz de los desaforos del mío,
brioso, gentil, conocedor de noches sin mañana,
de mañanas sin noche,
sabio explorador de todos los rincones de tu geografía?

Pensalo bien. Evaluá lo que te ofrezco.
Cerrá esa revista
y vení a la cama.

El país bajo mi piel

Fa una estona he acabat l'autobiografia de la meva Gioconda Belli: El país bajo mi piel.

Jo sabia que havia col·laborat a fer la revolució sandinista a Nicaragua, el seu país, i que s'havia hagut d'exiliar. A través dels seus poemes també havia entès que té 4 fills i marit. Però saber això no és saber res de la seva vida.

No vull explicar-vos gaire detalls de la seva revolució personal perquè seria incapaç de transmetre tot el que ella transmet amb les seves paraules. Només vull deixar constància que aquest llibre és un regal, no només pel plaer de llegir el seu estil sinó també perquè ens regala la seva vida i una part de la història molt important.

Necessito dir que l'admiro. Ha tingut una vida molt dura, i no només pels temps de guerra. L'amor i el desamor han estat grans protagonistes a la seva vida, però amb la seva força i els seus somnis ha tirat endavant i ha lluitat sempre pel que creia. Ha hagut de sacrificar moltes coses, una de les que més li doldria era passar poc temps al costat de les seves filles quan eren petites, però hi havia una cosa que estava per damunt de tot i era alliberar i reconstruir un país destruït. Vull transcriure un paràgraf que narra el coneixement del patiment de les seves filles. A mi em va arribar molt dins:

Mis hijas sólo conservan de ese tiempo el recuerdo de mi ausencia. Años después en su solicitud de ingreso a una universidad de Estados Unidos, Melissa (la segona filla) escribió un ensayo en el que se referiría a mí con mucho amor, pero que empezaba diciendo: "Otra vez su cepillo de dientes no está." Quizá ni me despedía. No lo recuerdo y me parece terrible ahora. Leer el escrito de Melissa me sacudió. La vi niña mirando el lavamanos, imaginé su desconsuelo infantil. Me eché a llorar y acabamos llorando las dos. Mis sollozos eran inconsolables, y fue ella quien me calmó dándome golpecitos en la espalda, abrazándome contra su pecho, dicíendome, "ya está, mamá, ya pasó. No te podía salir todo bien".

Narra amb total transparència i amb els ulls crítics del temps, tot el que va viure i sentir. Un tresor que cal buscar i llegir per entendre bé tota la seva obra literària.

Diguem PROU

Sovint les dones semblen més interessades
a enllustrar-se les cadenes
que a tractar d'arrencar-se-les.

Mary Wollstonecraft


La dona serà realment igual a l'home
el dia en què es designi una dona incompetent
per un lloc important.

Françoise Giround


En verdad en verdad les digo:
No hay nada más poderoso en el mundo
que una mujer.

Por eso nos persiguen.

Gioconda Belli


Ningú no aconseguirà que et sentis inferior
si no li ho consenteixes.

Eleanor Roosevelt


No sólo de pan vive la mujer.

Gioconda Belli


A l'atzar agraeixo tres dons:
Haver nascut dona
de classe baixa i nació oprimida.

Maria Mercè Marçal


Jo no desitjo que les dones tinguin poder sobre els homes,
sinó sobre elles mateixes.

Mary Wollstonecraft

La mare

Com vaig dir ahir, avui penjo el poema que em va fer descobrir Gioconda Belli. Aquest poema el vaig escriure per mi, però més tard li vaig regalar a la meva mare pel seu aniversari. De fet, el regal era una versió musicada amb guitarra. Em va costar superar la vergonya, però vaig decidir trencar barreres i fer el que realment volia. Ara em passa el mateix, però em fa il·lusió fer-ho públic perquè n'estic orgullosa: de la meva superació, del que vaig aconseguir fer del no-res, de com vaig emocionar la mama i, sobretot, de tot el que han lluitat els meus pares durant tots aquests anys. (He intentat penjar el vídeo, però no es carrega.)

La mare

L’espera amb la il·lusió del primer,
però no l’és.
L’estima més que a res
i encara no el coneix.

Sap que no serà fàcil,
però tampoc no ho demana.
Només vol donar-li
la tendresa d’una marassa.

L’agafa per primer cop,
li brillen els ulls de llàgrimes,
i li promet de tot cor
que mai més tornarà a estar sol.

La promesa d’una mare
a un fill fins ara abandonat.
El somriure d’un fill massa petit per entendre
que avui ha tornat a néixer.

Amb els anys el fill descubrirà
que el seu dia més feliç és avui
i per sempre li estarà agraït
que aquell dia l’anés a buscar.

Raquel Riba, 26 de Gener de 2008

De los dudosos dones

La Patricia m'ha fet recordar el primer poema que vaig llegir de la meva Gioconda Belli. Amb ell vaig descobrir una porta que més tard em duria a universos mai trobats i plens d'una lluita i un amor infinits.
Aquest poema me'l va "regalar" el Natxo (aquí o aquí) per dir-me que el poema que acabava de penjar al fotolog(potser demà el penjo) li havia fet pensar en aquest de Gioconda Belli.

Mil gràcies per haver-me obert un món ple de paraules i imatges sublims. Sempre recordaré el primer moment, la primera sensació inexplicable al llegir el primer poema... :) I tot el simbolisme que tindria després aquesta poeta tan gran.

Gaudiu! Poques persones -mares, en concret- són capaces de fer una reflexió tan profunda i amorosa de la mort que entreguen als seus fills al donar-los la vida.


De los dudosos dones

Es mi prerrogativa de mujer
darle a mis hijos la muerte con la vida.
Cada uno de ellos
tiene su fin marcado
en el ignoto calendario de sus días.
No pensé al engendrarlos,
ni cuando los empujé
lejos de mí para tenerlos cerca,
que les otorgaba el fin
como ingrata consecuencia del principio.

Hoy que los veo ser y estar
fluctuar y resollar en aguas
que, inevitablemente,
resuenan mareas en mi vientre,
no sé qué palabras usar como consuelo;
ni cómo explicarles que no fue mi intención jamás
traerlos aquí
a este mundo
para que lo hollaran apenas un instante.

Un instante quizás
es suficiente.

Waslala, camí cap al somni.

Aquesta tarda he acabat de llegir Waslala de la "meva" Gioconda Belli. Quan el vaig començar vaig notar que la màgia o el toc Gioconda no era tan palès com en els altres llibres que m'he llegit d'ella, però la història, la idea entorn de la qual gira tot, sí. A l'arribar al final m'ha sorprès retrobar-me amb l'essència, amb allò que desitjava trobar en alguna pàgina per no haver de dir que no m'havia agradat tant. Per sort, ha estat així. Segurament no és el seu millor llibre, però com sempre sorprèn i t'enlluerna i et fa pensar i reflexionar sobre temes que de vegades arraconem. I és això que tant m'agrada d'ella: que a cada paraula hi escriu un univers.

Us el recomano -com no :P - sobretot per arribar al final i poder respirar aires de superació personal i social.

Us deixo un fragment dels últims capítols:

-Es que nos hemos acostumbrado a considerar el desarrollo en términos de contradicciones, de verdades excluyentes. Si lo ideal no es alcanzable, se descarta. Se le atribuyen ilusiones perniciosas. Se le cubre de burla, o, en el mejor de los casos, escepticismo. ¿Qué pasa si se altera esa perspectiva? ¿Si lo ideal y lo real se consideran valores necesarios en una dinámica infinita de encuentros y desencuentros? ¿Si se piensa que es imprescindible que exista el uno para el movimiento ascendente del otro? ¿Por qué descartar lo ideal, Melisandra? ¿Por qué descalificar el valor que tienen los sueños? Es en la búsqueda de sueños que la humanidad se ha constuido. En la tensión perenne entre lo que puede ser y lo que es estriba el crecimiento. La razón por la que yo sigo aquí es porque pienso que Waslala, como mito, como aspiración, justifica su existencia. Es más, considero que es imperativo que exista, que vuelva a ser, que continúe generando leyendas. Lo más grande de Waslala es que fuimos capaces de imaginarla, que fue la fantasía lo que, a la postre, la hizo funcionar. Hay quienes, aunque nos quedemos solos, tenemos que seguir manteniendo las Waslalas de la imaginación. Imaginar la realidad sigue siendo tan importante como construirla.


Penso que és un bon resum del que us podeu trobar.

Recorriéndote

Fa hores que em sento farcida del sentiment Gioconda. M'agradaria poder explicar-li amb paraules de la seva mida tot l'Univers que em fa viure perquè entengués la grandesa que és i que porten els seus poemes.


Quiero morder tu carne,
salada y fuerte,
empezar por tus brazos hermosos
como ramas de ceibo,
seguir por ese pecho con el que sueñan
mis sueños
ese pecho cueva donde se esconde mi cabeza
hurgando la ternura,
ese pecho que suena a tambores y vida continuada.
Quedarme allí un rato largo
enredando mis manos
en ese bosquecito de arbustos que te crece
suave y negro bajo mi piel desnuda,
seguir después hacia tu ombligo
hacia ese centro donde te empieza el cosquilleo,
irte besando, mordiendo,
hasta llegar allí
a ese lugarcito
- apretado y secreto -
que se alegra ante mi presencia
que se adelanta a recibirme
y viene a mí
en toda su dureza de macho enardecido.
Bajar luego a tus piernas
firmes como tus convicciones guerrilleras,
esas piernas donde tu estatura se asienta,
con las que vienes a mí,
con las que me sostienes,
las que enredas en la noche entre las mías
blandas y femeninas.
Besar tus pies, amor,
que tanto tiene aún que recorrer sin mí
y volver a escalarte
hasta apretar tu boca con la mía,
hasta llenarme toda de tu saliva
y tu aliento
hasta que entrés en mí
con la fuerza de la marea
y me invadás con tu ir y venir
de mar furioso
y quedemos los dos tendidos y sudados
en la arena de las sábanas.

Gioconda és amor

Avui he pogut començar el llibre El ojo de la mujer de la Gioconda Belli. Ha arribat un punt que es fa molt difícil subratllar els versos que més t'agraden, perquè tot ho trobes absolutament sublim. Us deixo un petit escrit.

Escribirte

Escribir, escribirte, dibujarte. Llenarte el pelo de todas las palabras detenidas, colgadas en el aire, en el tiempo, en aquella rama llena de flores amarillas del cortés cuya belleza me pone los pelos de punta cuando vengo bajando sola, por la carretera, pensando. Definir el misterio, el momento preciso del descubrimiento, el amor, esta sensación de aire comprimido dentro del cuerpo curvo, la explosiva felicidad que me saca las lágrimas y me colorea los ojos, la piel, los dientes, mientras voy volviéndome flor, enredadera, castillo, poema, entre tus manos que me acarician y me van deshojando, sacándome las palabras, volteándome de adentro para afuera, chorreando mi pasado, mi infancia de recuerdos felices, de sueños, de mar reventando contra los años, cada vez más hermoso y más grande, más grande y más hermoso.

Cómo puedo agarrar la ilusión, empuñarla en la mano y soltártela en la cara como una paloma feliz que saliera a descubrir la tierra después del diluvio; descubrirte hasta en los reflejos más ignorados, irte absorbiendo lentamente, como un secante, perdiéndome, perdiéndonos los dos, en la mañana en la que hicimos el amor con todo el sueño, el olor, el sudor de la noche salada en nuestros cuerpos, untándonos el amor, chorreándolo en el piso en grandes olas inmensas, buceando en el amor, duchándonos con el amor que nos sobra.